C'est une valse lente,

Lente, très lente,

Impériale au pied des tours,

De papiers enlacés confrontant en arabesques décalées les gras slogans de leurs promotions. Je vois un pas, je vois deux pas, glissades de froissements et déchirures sur l'asphalte grumeleux.

Ces bâtiments songent à des mensonges bâtis là sans rêve.

Comme des tiroirs les gens y vivent, toi, moi, tout le monde et encore d'autres. Il y a quelques fois des lunes qui viennent se percher au-dessus et qui tracent dans les rues les chemins à prendre, pistes Anciennes tout d'argent pailleté que seuls empruntent les chats errants et les oiseaux de nuit.

Il me semble qu'une fois sortis de la ville tout pourrait devenir clair. Champs à perte de vue, même plongés dans la nuit, soufflant par la vitre ouverte une haleine glacée. (S'arrêter comme çà au milieu de nulle part, le gravier du bas-côté crisse sous les chaussures et un avion invisible gronde au loin, là-haut. Frissonner et humer la terre, remonter dans l'habitacle surchauffé, claquer la portière, et puis être soudainement submergé par le bonheur de se trouver n'importe où.).

La route est là pourtant au pied de la tour mais l'Ecran, vaste fenêtre, occulte les autres. C'est une grande église et voici ses vitraux, scènes sacrées peintes en ombres et teintes vives, reflets de verts d'eau, patines d'ocre, ponctuations de phares vifs et tremblotants.

Des appels résonnent, dehors, venus du ciel. Chaque tiroir posé dans ses glissières coulisse de temps à autres. D'infimes réglages, de savants ajustements font de cette opération silencieuse et sans heurts le haut fait d'une technologie parvenue au faîte de son développement. La lune est suspendue à son mât, les nuages oranges aussi, et le tout semble amoncelé sans ordre précis.

Il y a encore de petits animaux en ville malgré les apparences. Tous ne sont pas devenus les acteurs grassement payés de documentaires animaliers. Ils furètent au pied des tours. J'ai vu des renards affairés raser les murs au plus profond de la nuit, des mulots bâtir un nid douillet de poussières et de vieux papiers au pied d'un lampadaire, un hibou garder le fond d'un garage empuanti par l'essence, des chauves-souris zébrer l'air des parkings, des lézards solitaires pourchasser le soleil sur les dalles de béton, et puis des chats et des araignées. Tout un peuple dans l'attente de nos décisions.

Chaque soir on dresse la carte des forces en présence. Un état des lieux permanent aux conclusions provisoires. Un vieux Colonel Anglais rompu à tous les Débarquements hasardeux, pipe fumante dans une main et stick dans l'autre vient faire son briefing des troupes. « Well gentlemen, l'ennemi a déployé plusieurs Divisions Blindées de Lundi ici... là... et encore là... Ce sont des Divisions de Lundi bien entraînées rompues au combat en terrain quotidien à découvert. Elles attaquent généralement à l'aube. Tenez-vous prêt et ne dormez que d'un œil ». Il se retourne vers nous et fait des puff-puff-puff avec sa pipe, puis se drape d'un rideau de fumée bleuâtre en jouant la chenille fumeuse de houka. Il sourit et nous lance un clin d'œil. « Well, good luck chaps ! La Reine vous regarde... ».